Colisionador de Hadrones

colisión de partículas

Hace un par de meses atrás, surgió una tremenda polémica acerca de lo peligroso que podía ser un experimento que realizara el Instituto CERN de Suiza, en donde se hara chocar a una velocidad cercana a la luz, a un par de partículas que se moveran portando una carga de energía enorme. Esto con la finalidad de producir una nueva y escurridiza partícula llamada Boson de Higgs, que arrojara luces sobre el momento en que el universo tuvo su origen.
Se especulo con agujeros negros que se tragarían el planeta con todos sus habitantes, con intentar develar misterios que solo le conciernen a Dios, o con gastarse gigantescas sumas del dinero que podría solucionar el hambre en un país del tercer mundo.
Hasta aquí, la gritadera de siempre, cuando se intenta hacer algo en serio grande para la humanidad.
Pero nadie reparo en lo que sucede a diario en los colisionadores de emociones de cada ser humano que sin proponérselo siquiera ven afectado de manera radical el curso de su vida, cuando de un día para otro las condiciones del proyecto de vida cambian porque se ha producido una colisión con una fuerza tan brutalmente inesperada que hace que el fin de aquello largamente planeado cambie de forma definitiva.
Este tipo de colisiones ocurren a diario, y acostumbramos a llamarlo vivir, o: La vida diaria.
Así el mundo se llena de agujeros negros, agujeros grises y agujeros de luz, porque de lo inesperado no siempre surge lo que esperamos, sino que muchas veces lo que resulta es impensable.
Es entonces que nos vemos a los ojos profundamente y reconocemos o negamos lo inesperado. Lo afrontamos, o le damos la espalda.
Lo deseado es a veces el karma, y a veces el germen de algo nuevo que se desarrollara, como estar seguros?
De estas profundas colisiones nace el cambio que nos maravilla, o a lo menos me maravilla a mi.
Es cierto que es mas cómodo permanecer en la seguridad de lo estable, pero si nos toca enfrentar cambios, entonces hay que respirar profundo, sacar pecho y hacerles frente.
Querido vértigo, aquí vamos otra vez.

Vertigo

Rene Magritte


Sentir el vértigo.
Esa es una sensación que produce tal placer, que los hombres han modificado la faz del mundo por repetir la experiencia tan a menudo, y tan económicamente como les sea posible.
Y en general todos la hemos sentido en mas de una ocasión.
Cuando pienso en el vértigo, lo primero que me viene a la mente es la velocidad, o el peligro, pero con certeza puedo decir que hay mas de una sola clase de vértigo. Y sin ser un especialista puedo enumerar algunos de los mas comunes: La velocidad, El peligro, El amor, Los estados alterados, La creatividad, La hiper conciencia.
De los tres primeros se puede decir mucho, pero ya se a escrito hasta la saciedad, pero de los tres últimos se ha escrito menos.
Los estados alterados se hicieron populares porque eran capaces de entregar visiones otras del mundo y de las relaciones entre las personas. Las emociones súper amplificadas, las sensaciones de una pregnancia tal que parecían pertenecer al mundo de los dioses. Entonces no resulta extraño que los adictos a los estados alterados, con o sin conciencia de estos factores estén dispuestos a cualquier cosa por permanecer envueltos en ellos sin importar el costo.
El vértigo de conocer hasta que punto somos capaces de conectar ideas, creando relaciones nuevas e impensadas, hizo de los estados alterados una suerte de religión durante un largo periodo. Músicos Artistas visuales, poetas y creadores en general fueron los médium que usaron el oráculo de los estados alterados pera ver mas allá de lo evidente. Y por cierto que la pregunta (algo moralista es verdad) que cabe hacerse de inmediato, es si estas soluciones serian posibles sin estos estados. La respuesta pareciera ser que no es posible.
En cuanto a la creatividad, yo creo sin lugar a dudas, que aquí se produce uno de los vértigos mas productivos. Esto, porque a diferencia de otros, este vértigo deja una poderosa huella material en el mundo.
Ahora, es verdad que los creadores trabajan para modificar el mundo o su comprensión, y que el disfrute del vértigo es mayoritariamente personal, porque a pesar de algunas concepciones democratizantes del arte, el vértigo de la creación es privado, y experimentarlo como una emoción colectiva sin duda no permite acceder a la conciencia del creador.
La hiper conciencia es una clase de vértigo total. Claro que es un estado que esta reservado para los iluminados.
Como lo describía Gurdief en su libro “Encuentro con hombres notables” la conciencia requiere de una súper atención al entorno, en cuanto a la espacialidad, la atmósfera, los aromas, los sonidos; y también una conciencia interior, súper enfocada y conectada.
Solo de enumerar estos tópicos me canso. Pero esta clase de vértigo hace temblar el mundo, y te conecta con los otros de un modo tal que te transformas en ineludible, o eso es lo que dice la literatura.
Yo quiero disfrutarlos todos.
Ojala que pueda, o muera en el intento.

La 7ª de Malher

foto de la carretera austral de Chile

Hace muchos años atrás, yo me encontraba en el sur de Chile haciendo un comercial para un producto que ahora no tiene ninguna importancia, cuando por una de esas razones que el trabajo te impone tuve que salir con urgencia desde el pequeño hotel en que estábamos hospedados en Puerto Octay, con dirección a la ciudad de Frutillar.
Todo esto tampoco tiene mucha importancia, ni siquiera el echo de que ese día mi Productor era un chico Argentino lleno de energía y de ganas de hablar llamado Néstor. Lo que si cobro importancia fue el que viajábamos en una camioneta nueva que habíamos arrendado para el director, por lo que era la mejor camioneta del mercado.
En cuanto subimos a la camioneta, mi amigo Néstor prendió la excelente radio Alpine que tenia la camioneta, y salimos.
De los parlantes nuevos salía una música poderosa y extrañamente familiar; pero totalmente nueva.
Me bastaron solo algunos segundos para dejar de escuchar el parloteo de mi amigo y perderme en la música que se mezclaba con el paisaje, o mas bien lo describía de alguna manera totalmente nueva para mi.
Yo normalmente me distraigo y me maravillo viendo como los rayos de sol juegan por entre el follaje de los arbole; pero hoy era especial, había ritmo y color, había una extraña historia entretejida con la música. Era como si un enorme drama estuviera llevándose a cabo en algún lugar, y nosotros teníamos una parte protagónica que jugar en el por el solo echo de estar allí.
El viento mecía las hojas amarillas de los álamos mientras los rayos dorados del sol de la tarde dibujaban las curvas del camino que de tanto en tanto dejaba ver el lago que nos cercaba por ambos lados del camino.
Serian las cuatro cuarenta y cinco de la tarde cuando salimos del camino rodeado por el Lago Llanquihue y las Alamedas que conducía al hotel Centinela.
Néstor se detuvo brevemente en la intersección del camino de tierra y viro rápidamente por la carretera a la izquierda, en dirección a Frutillar.
Toda la exhuberancia del sur se abrió ante mis ojos. Lomas verdes ondulantes, hermosas casas estilo centro-europeo aparecían a ambos lados del camino recortadas contra el cielo lleno de nubarrones negros grises y blancos, que se movían producto del fuerte viento dejando pasar algunos rayos de luz enceguecedora.
Al interior de la camioneta todo era tibieza y placidez. Mientras conducía, Néstor me contaba algo a lo que no prestaba mucha atención, mientras sonaba el primer movimiento de la 7ª.
Solo por curiosidad abrí la ventanilla de mi lado, para comprobar que el viento estaba cargado de ozono y tibio.
Gruesos goterones comenzaron a caer, y a ratos la lluvia era violenta y poderosa por el viento, los truenos y los relámpagos. El agua al caer formaba caprichosos dibujos sobre el asfalto producto de las ráfagas.
La camioneta corría velozmente por la carretera que por momentos quedaba completamente cubierta de agua, y en otros, apenas mojada.
A lo lejos, podía ver las nubes que se dibujaban sobre un horizonte caprichosamente dorado por la luz que se filtraba por entre las enormes nubes, y los rayos que caían a lo lejos sobre las colinas.
La música parecía provenir desde las alturas, porque por momentos era una perfecta ilustración sonora del paisaje.
Cosas de la mente cuando la belleza se confabula con nuestra fantasía.
La 7ª de Malher y la lluvia son para mi una sola cosa desde entonces.

La puerta

foto: carlos gallardo


La puerta, ahí esta finalmente la puerta del aeropuerto.

Bajo del taxi, y sobre corriendo cruzo el enorme hall en dirección al counter de la línea aérea de turno.
La fila es inmensa, gente de todas las formas imaginables, con toda clase de artefactos en las manos.
Avanzamos a duras penas entre los desconocidos, detrás de un desconocido, delante de otro.
Nerviosamente reviso mi pasaporte, y la visa.
Estoy arrastrando las maletas por el piso brillante e impersonal del recinto publico.
Puedo sentir como la camisa se pega a mi piel por la humedad de la transpiración. El verano esta causando estragos, y eso unido a mi gran agitación hace de este momento algo que no quisiera repetir en el futuro.
Todo esta ralentado por la espera, los movimientos y las acciones son normales en apariencia, pero da la impresión de que se multiplican hasta la exasperación.
Arrastro mi maleta, junto a los recuerdos que quisiera borrar de mi cabeza para siempre. El hombro izquierdo me duele por el peso de la mochila. Decido cambiarla de lado para aliviarme en algo la espera. Claro que se que en un rato mas deberé cambiar nuevamente de lado la mochila para que descanse el hombro que ahora tiene el peso.
Miro en todas direcciones como si estuviera inquieto, pero en verdad hay algo de repetido en estas acciones, porque las reconozco como antiguas formas de distracción, que rara vez cumplen su función.
He dejado de sudar afortunadamente, solo mi corazón pareciera latir por un momento, cierro los ojos.
La pantalla solo muestra información que no me interesa, mas allá la chica se despide de alguien querido, que da media vuelta y se aleja. Ella pareciera que llora, si esta llorando, esta algo confundida, pero muestra sus lagrimas con cierto aire de grandeza épica, como si fuera la heroína en esa despedida donde se cortara un hilo invisible.
Cierro el teléfono sin contestar.
Casi es mi turno, he cambiado nuevamente la mochila de hombro.
Los auxiliares limpian el liquido que derramo la pequeña al lado de su madre.
Si, mi pasaporte…. Pasillo por favor, lo mas adelante que le quede…. Gracias—
Me muevo como en automático, me dirijo a la policía internacional.
Sala de espera, espera…..
Por la manga de abordaje es como si me empujaran, esta inclinada y mas allá hay un quiebre, un viraje a la izquierda, y si, la puerta del avión, viajo, viajo desde un exterior a otro lejano; pero también viajo desde mi propio interior a un interior nuevo mas adelante en el tiempo.
Al salir, el tramite obligado, la espera, recupero la maleta, la aduana, y finalmente allí esta, el taxi que me lleva nuevamente a casa.
En el interior del automóvil, se conserva la noción de extranjería que se adhiere a la piel de los viajeros. El aire acondicionado, el ruido de la ciudad sofocado por los cristales del auto, y el exterior como un film de aventura mil veces visto.
Es la ciudad de siempre, es mi bario, y en la puerta, nadie, solo yo entrando a casa.

Escribí una carta de amor

No se como hacerte ver lo que siento.
A veces por la noche, cuando la agitación del día se ha vuelto intima, los sentimientos aparecen y me inundan tan fuertemente que siento que todo duele.
Desde mi computador, a través de los fonos suena INTERPOL (Pioneer to The Falls) fuerte, muy fuerte, y no puedo comunicarte la belleza de cada golpe de tambor ni de la melodía de dos notas que varia cadenciosamente junto a esa voz.
Tendido sobre la cama, a la luz de una vela, estoy solo y se me hace un nudo en la garganta. Se que estamos tan lejos, y que tal ves no tenias que ser tu, o si, ya ni siquiera presumo saberlo. Ya no estas mas, esa es una de las verdades.
Ayer hable con alguien, y como tantas otras veces, estoy seguro que nada de lo que dije tuvo el peso de mis sentimientos.
Entonces, como en otras ocasiones salgo
Mientras estoy afuera en la calle, llueve, una lluvia de otoño de esas que amo y no hay nadie de mi brazo, camino a prisa, me dejo mojar y no termino de entender esa belleza. Me veo pequeño apurado por esa calle mojada, las luces se reflejan y se multiplican. Todo esta en semi penumbras y pienso en ti. Serias capas de disfrutar este sentimiento que me aprieta la garganta?
La noche se mueve a mi lado con el peso de un animal húmedo y enorme, se lleva cosas de mi que quiero retener y no puedo. Se que mucho de esta noche se ira alejando pegoteado al pelambre de este animal invisible y oscuro.
Es como si lo hubiera sabido desde siempre.
Desde el interior de mi soledad todo tiene un espacio vació que solo se llena de nostalgia, de esa ausencia de miles de colores que son los pensamientos que buscan un destino, un rincón donde acurrucar la cabeza y dejarse dormir en esa seguridad que con todo aun tiene aspecto de ilusión.

Una historia (des)de la física

La lección de anatomía | Rembrandt


El tiempo avanza solo en una dirección, al menos eso dicen las leyes de la física.
De no ser así, si el tiempo pudiera retroceder, entonces veríamos copas rotas saltando sobre las mesas recomponiéndose ( Stephen Hawking - Físico teórico en La historia del tiempo) , o podríamos recordar el futuro, pudiendo saber con anticipación los números premiados de la lotería o las acciones de la bolsa que van a tener un buen precio en breve tiempo. Pero clara eso no es posible en el universo en que vivimos, de manera que si queremos tener algún tipo de control sobre el tiempo, tendremos obligadamente que recurrir a los mundos imaginarios, a la ciencia ficción.
En uno de estos mundos sucede esta breve historia.

En la casa de Alberto Cienfuegos, un cirujano de renombre se esta celebrando un gran evento.
Poco a poco, los familiares mas cercanos y algunos amigos, vestidos con sus mejores galas van llegando del cementerio local.
En la casa todo es un alboroto, los empleados corren preparando viandas, sirviendo licores, y recibiendo a los numerosos amigos que se enteraron de la noticia por que leerán en el diario del día siguiente.
En su oficina del centro, Ilia Ivelic, un hombre de piel cerosa, nariz aguileña, y mas de un metro noventa de estatura, se ve preocupado, afanosamente busca entre sus papeles un deposito del ReversoBank en que aparece la no despreciable cifra de 12 millones de pesos, cantidad pagada al portador del cheque que el recibió hace dos días, y que cobro hace tan solo un par de horas, por el trabajo que tan bien realiza desde hace tanto tiempo. Presuroso saca desde una caja fuerte varios fajos de billetes, los pone en un portafolios negro de cuero lustroso y se dirige al banco para depositar el dinero que le diera su cliente mas reciente, la señora de Cienfuegos.
Desde la casa de Alberto Cienfuegos ya todos han salido a la iglesia y con seguridad de ahí algunos familiares, los mas cercanos harán guardia en la clínica hasta el amanecer, que fue la hora en que Alberto entro de urgencia a la clínica.
Con dos balazos en el pecho, Alberto no sufrió gran cosa, apenas si tubo tiempo de ver que alguien muy alto y delgado se asomaba por esa esquina y disparaba los dos certeros balazos que terminaron abatiéndolo.
A las 10:30 de la mañana de ese día nublado, Alberto regresa a casa. Su esposa no se encuentra, los empleados le dicen que ha salido a ver a un tal Sr. Ivelic, un experto en asuntos familiares.
Alberto a desmuerto y a partir de este minuto sabe que solo le queda disfrutar de los 55 excelentes años que tiene por delante hasta el día de su alumbramiento.

Impulsos

Desnudo bajando una escalera | Marcel Duchamp

Después de ver la discreta película Copying Beethoven, me empezó a dar vueltas por la cabeza eso de la impulsividad, los impulsos, los instintos creadores que nacen desde lo mas profundo de nuestra tripa.
Esto no solo porque el temperamento de Beethoven era explosivo y visceral, sino, porque producto de un impulso yo entre en la sala a ver esa película, cuando en realidad me dirigía a mi oficina.
Durante el film, se muestra la ejecución magnifica de la Novena Sinfonía, y ahí aparecieron nuevamente los impulsos. En este caso, una vez mas, como cada vez que me enfrento a la belleza desnuda, mis tripas hacen de las suyas. Un conocido movimiento torácico me deja sin aire, se me llenan los ojos de lagrimas, y una mano invisible me toma por la garganta. Es un impulso, o eso es lo que yo creo, un impulso educado.
Yo no tengo las herramientas para decir con certeza cuantas clases de impulsos existen; pero yo distingo claramente dos: Los impulsos viscerales, y los impulsos educados.
Los viscerales son aquellos que no requieren de información previa, ni de ninguna clase de preparación. Tan solo se manifiestan. Sirven para saltar al vacío, para inclinarse y dar el primer beso, para golpear, para correr a perderse. Y son responsables de gran cantidad de acciones irracionales que a veces resultan geniales, y otras tantas un verdadero desastre.
Los educados, son aquellos que se forman con una preparación larga y acuciosa, como en el caso de los artistas, que educan su percepción y su sensibilidad para responder de manera instintiva, casi impulsiva a las emociones que brotan desde sus entrañas. Y son responsables por Sinfonías, Venus de Milo, Giocondas, Divinas Comedias, o Ciudadanos Kane.
Y claro, como siempre me pregunto que es lo que podemos aprender de tener conciencia de esto. Con todo lo presuntuoso que puede parecer una actitud de esta naturaleza. Pero es así como funciona mi cabeza y no voy a intentar cambiarlo a estas alturas de mi vida.
Voy a seguir pensando en ello y cuando sea algo mas sabio, lo pondré por escrito.

Emociones

http://es.wikipedia.org/wiki/Leonardo_da_Vinci

Después de cumplir un año mas, reconfirmo eso de que estoy recién comenzando la etapa de aprendizaje mas importante de mi vida.
Siento que aprendo y aprendo mas con cada día que pasa.
Pero también me doy cuenta que las emociones y la experiencia son cuestiones internas súper difíciles de transmitir.
Entonces, hay que compartir estas emociones con alguien?
O, es posible que estas experiencias sean traspasadas sin perdida significativa causadas por problemas de comunicación?
Porque también surge como pregunta eso de, cómo se hace la selección del receptor para que todo este circuito adquiera sentido.
Una cuestión sutil difícilmente resiste una discusión gruesa, por lo tanto estas conversaciones son como una mezcla de finas esencias, las que deben dosificarse con refinamiento para que aporten toda su capacidad expresiva. De otro modo, lo tosco de una dosis mal aplicada, puede convertir toda una experiencia en algo burdo, inapropiado.

Las conversaciones que están relacionadas con las emociones, son ineludibles, fundamentales, y profundamente frágiles, y por esta razón siempre actuamos con extrema cautela cada vez que intentamos comunicar una emoción.
En un post anterior escribí una cita que leí en algún lugar que no recuerdo exactamente por ahora, y que dice así: “Nothing is so simple that it cannot be misunderstood”; en otras palabras :Nada es tan simple que no pueda ser malinterpretado. Y es quizás por esta razón que generalmente actuamos como si el decir lo que sentimos realmente fuera peligroso, obligándonos a disfrazar lo que queremos decir, y arriesgando con esto la posibilidad desde ya remota de que nuestros sentimientos sea comprendidos a cabalidad.

Somos una especie que se comunica con medias lenguas, que invierte una gran parte de su capacidad intelectual en disfrazar lo que nos importa, en no decir directamente nada.
El respeto mal entendido de las convenciones o acuerdos, es desde mi perspectiva, una de las razones, otra, la autocensura que ejerce la formación moral judeo-cristiana.
Así, con todas estas justificaciones difícilmente vamos a poder ir mucho mas lejos.
Hay que ocuparse mas.

La carne humana

Pinky and the Brain

Como te vez, como te sientes?
El deseo entra por los ojos: te veo y te deseo, son dos acciones cuya distancia prácticamente no es posible discernir.
Todo en ti me parece perfecto, tu cuerpo, tus colores, tus aromas. Puedo saltarme todas las barreras para conseguirte. Todas mis hormonas están a mi servicio, todos mis instintos están alerta, todo solo para tenerte.
Voy a soportarlo todo, persistiré en mi empresa hasta que seamos uno.
Y luego que…
Y luego como será el día que sigue, y el proximo?
Sera acaso el deseo permanente algo así como el amor? O es a la inversa?
No nos basta con simplemente obedecer las ordenes bio-quimicas o electro-quimicas que definen gran parte de las conductas humanas, no, hemos encontrado la forma de mirarnos, medirnos, evaluarnos, establecer categorías, definir normas, pertenecer a las tribus, y transgredir todas las anteriores.
Pero aun con todo este acerbo cultural a cuestas, persistimos en ver al otro primero como la carne deseada, y luego como un ser humano diverso.
Y cuando aparece alguien que transgrede estas convenciones para acceder al otro, la comunidad empieza a sospechar, a sentirse en peligro, porque la colectividad no quiere re-pensarse. Entonces la reaccion es aislar al error, o eliminarlo si es eso posible.
Pero muy a pesar de la comunidad, la historia demuestra que nada permanece inmutable, y que todo, incluso las costumbres, sufren mutaciones con el paso del tiempo, a causa de su exposición al uso, y al error.
Es que los distintos son errores? Yo sinceramente no lo creo.
Los errores se producen inevitablemente porque las condiciones nunca son suficientemente estables, como para permanecer inalteradas.
Los errores son el principal agente de la evolución, los errores y la transformación.
Que es entonces mirarte y desearte? Obviamente no es un error.
Así como yo lo entiendo, es lo correcto , mirar y desear tu carne blanca, negra, amarilla, roja; tu carne gruesa, tu carne como la seda, tu carne joven o gastada; tu carne perfumada, salada, húmeda.
Como no ser devoto de ella, en esa infinita variedad?
En que lugar radica entonces el anatema de la carne?

El Lujo o Los Caprichos

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En una reunión de amigos hace unos días atrás, surgió una conversación acerca del lujo, a propósito de un comentario acerca de la asociación de marcas de lujo en el mundo.
Por alguna de esas razones profundamente internas, que siempre me conducen a pensar otra cosa, yo sostuve que el lujo era un capricho, en contraposición aparente a la postura de todos los demás, de que el lujo era un evento de disfrute personal superlativo, para el cual el costo no es un “must”.
Todo esto si es que yo entendí bien y no estoy falseando los argumentos de mis amigos, los que intentare reconstruir en la medida de que mi memoria no me traicione mas allá de lo deseado.
El argumento de la mayoría, partía de suponerse en situaciones cotidianas para así poder entender porque algunas podían ser consideradas como un lujo. Un paisaje infartante, la mirada de nuestros hijos, una copa de vino junto a alguien amado, etc.
Y ahora que lo reconstruyo, comprendo que las situaciones no tienen que ver con el lujo, sino que están relacionadas con el disfrute.
Según yo veo, el lujo es una cuestión relacionada a la manufactura de objetos de un artesanato superlativo; a la posibilidad de poseerlos en primer lugar, y a su disfrute con un altísimo grado de conciencia en segundo lugar. Todo esto esta a su ves, desde mi perspectiva, mas relacionado con el hedonismo, que con emociones arbitrariamente llamadas nobles.
Así entonces cuando yo suponía que el lujo era un capricho, el razonamiento que no logre explicitar con claridad fue que: a no mediar un capricho, mas publicitario y político que funcional, que pide transformar el barco mercante Fenicio, o Egipcio en un palacio para que el rey pudiera recibir a sus iguales e impresionarlos... bueno, sin este capricho, los objetos de lujo no serian posibles.
O que sin mediar el capricho de transformar la esencia de flores en un arte de pericia exquisita para elaborar perfumes, para conquistar con ellos a la mujer o el hombre que nos produce insomnio, sin este acto de puro capricho, los productos de lujo no serian posibles.
Lo que todo articulo de lujo tiene en común en su génesis, es una decisión extra utilitaria que obliga a la producción de un producto que sea capas de ir al extremo de la exquisitez y de la buena manufactura. De manera tal que se transforme en un paradigma de la excelencia.
Según pienso, el primer impulso que traspasa lo meramente utilitario y lo convierte en un artesanato supremo cuando su funcionalidad no lo requiere, es el capricho, o empecinamiento de que algo puede ser mejor, mas bello, o mas refinado. Y su posesión o disfrute, implica necesariamente una vuelta de tuerca al hedonismo mas puro.
Se puede afirmar sin lugar a dudas que la vida es perfectamente posible y feliz sin artículos de lujo. Pero también es igualmente posible afirmar sin temor a equivocarse que sin los artículos de lujo, o privados de su posesión y disfrute, la vida seria mucho mas aburrida.